martes, 24 de marzo de 2015

TE EXTRAÑÉ PERO NO TUVE GANAS DE CONVERTIRME EN UNA CHICA AFRICANA

Estoy a un párrafo de convertirme en novela.

Que me lean, que me recomienden,

Que me devoren, que no me quieran terminar.






Si alguna vez me devoraron

es porque me quisieron terminar.




Hay una reseña que habla pestes preciosas de mí.

Amo la crítica que me daña.


Como el palazo, que cuando es suave, no deja moretón.

 



Convertiré mi propia casa
en sede del que abarca todo, llora mucho, se enoja siempre y duerme poco.

Conozco pocas alternativas de calma

como llenar mi boca de golosinas extranjeras

"Para ver si se me pasa

la calentura que tengo".



¿Con quién estar enojado?

¿A quién pedirle un dulce

si la glucosa es la cosa

más prohibida de hoy?



Me marea el deseo, me desea el mar.

No soy quien para hablar del mar

si ya me ahogué en una estúpida repetición de olas.

Nadie tiene ganas de hacerle caso

a la banderita del peligro.

El frío no es más que nuestro merecimiento,

tengamos o no hogar,

Todos se ponen la capa de su propio tío porque el amor es la hipotermia de la que más se aprende, de temblar siempre se aprende.



Sonrisas y una pésima memoria

para recordar cómo sonreír.

Sonrisas y una pésima memoria

para recordar cómo seguir

siendo yo.



No soy un virus para que te alejes de mí,

Yo ya gasté mi cuerpo en estornudos,

Yo ya distribuí y entrevisté gérmenes,

Ya perdí la cuenta de mis fiebres,

¡Sí! Yo era, yo, ¡sí!

La que se agarraba dos neumonitis por año

para tenerte como doctor

Hasta que un día, sin consultarme, te asociaste

a Médicos sin Fronteras

para trabajar bien lejos.




Te extrañé

pero no tuve ganas de convertirme en una chica africana

y me quedé acá,

pensando no sólo que mi amor no me cuidará más

sino también que la idea de escapar

sólo a veces, gusta más

que cuidar al amor.



Estoy a un párrafo de convertirme en novela

y el párrafo dice así:

"Yo ya me ahogué en una estúpida repetición de olas, como lamentos. Una ola dice Mi amor trabaja lejos y no me cuida más, la otra ola dice lo mismo Mi amor trabaja lejos y no me cuida más. No me cuida más mi amor, porque trabaja lejos. Soy la cebolla que todavía no empezaste a cortar. La mesada de la cocina, mi conciencia. Un pasaje a Africa. Todo sucio está".

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